Holocaust cu ceai de scorţişoară

Astăzi a fost 1944. Și nu, nu este un bar modern sau o cafenea cu parfum vintage. Este un moment din timp, din păcate uitat, ca o umbrelă în sala de așteptare. Și centrul Varșoviei este în plină desfășurare.

Când spui muzeu, te referi la exponate, documente, suveniruri, un ghid și orice altceva care îți vine în minte acum. Nu am asociat niciodată un muzeu cu o experiență personală, atât de personală încât îți supără stomacul sau te face să mergi orbește în camere slab luminate cu ochi sângeroși. Azi am fost pentru prima dată la Muzeul Revoltării din Varșovia. M-a costat 2 zloty (un sfert de ceașcă de cafea).

Clădirea este o veche fabrică de cărămidă roșie cu garduri uriașe și un turn de veghe precum Lista Schindler. La casă puteți cumpăra ghetouri cu fotografii sau urși de pluș. Antecamera camerei muzeului, un atrium înalt, are pereți acoperiți cu șapă și tencuială: "HYCLER! ", "Deutschland kaput! "Și svastice. Hmmm, vor fi originale, m-am gândit atunci.

Bombele m-au asurzit. Din momentul în care am intrat în muzeu, a început strigătul monoton al alarmelor și vuietul detonațiilor. Am fost uimit de ceilalți vizitatori. Cum, Doamne, puteau citi explicațiile de pe pereți în acel freamăt? Acest lucru mi-a devenit curând familiar. Nu-mi dau seama când s-a oprit. De asemenea, ne adunăm la cabine telefonice vechi. Dacă vă puneți receptorul la ureche, veți auzi vocea unui supraviețuitor al ghetoului care îi spune povestea. Detalii biografice dezvăluite pe ecranele de perete. Nu vom rămâne, ne vom întoarce.

Am încetat să mă interesez lângă o motocicletă cu atașament german, așa cum văzusem filmele. Pielea scaunului a fost tăiată și cutia ușor zgâriată. Era un om în această mașinărie, convins că va trăi pentru totdeauna și va salva lumea de la rasele inferioare. Mi s-a oprit inima. Cu coada ochiului, l-am văzut aplecându-se și punând ceva în dreapta mea. Am întors capul și am întâlnit ochii unui soldat german. S-a uitat la mine și s-a întors la încărcarea cutiilor. Scenele de stradă din Varșovia au avut loc pe peretele de lângă motocicletă.

Din loc în loc erau mici sertare pe perete. Am deschis unul. Biografii ale luptătorilor pentru libertate. Erau și fântâni de piatră, care adăposteau ecrane cu imagini prea șocante pentru ochii copiilor. Profesorul nostru nu i-a privit: părinții lor au stat trei ani la Auschwitz. Am urcat scările într-un lift silențios din sticlă și oțel. Ca un zumzet, în lift s-a auzit sunetul unui cântec patriotic. La apăsarea unui buton, vocile demne ale bărbaților se opriră.

Am trecut pe lângă corturile Crucii Roșii și am intrat într-o cameră cu o masă lungă, zeci de cărți una lângă alta. Am aflat că erau certificate de deces. Au împușcat și s-au aliniat ca la școală. Explicațiile spuneau că erau victime ale unui masacru din Wola (districtul Varșovia), civili uciși de germani fără niciun motiv aparent. O bucată mi s-a format în gât. Nu intelegi. Locuiesc în Wola. Ies în fiecare zi din blocul meu Wola și merg pe străzile în care, cu mai puțin de 70 de ani în urmă, oameni îngroziți au fugit de focul mitralierei..

Presa de rezistență poloneză părea grav abandonată de muncitori. Mirosul puternic de plumb atârna în aer și o haină cu bandă naționalistă fusese lăsată pe suport. Uluitoare. Am trecut și pe lângă camera care adăpostea corespondența de război. Bucăți de hârtie de toate culorile și dimensiunile îngrămădite în rame lucioase. Scrierile grăbite, uneori murdare, au fost destinate să aducă pacea inimilor celor dragi. Profesorul a tradus una: „Dragul meu, nu sunt într-un loc sigur, așa că este periculos să vin la tine”. Dar ne vedem curând, nu? Nu voi ști niciodată

...

Am admirat avionul englezesc de dimensiuni mari, cinematografele imense și ne-am îndreptat spre țevi: după ce grupul din fața noastră a intrat, un bătrân paznic a aprins luminile. Mergem curbați prin tuneluri înguste și alunecoase. Cu toate acestea, în lumina luminilor de neon, nu-mi puteam imagina acel loc plin de șoareci, apă, întunecat și cu duhoare împuțită...

Am băut ceai de scorțișoară într-o cafenea cu milia și un pian vechi. Ni s-a spus că are 100 de ani. La plecare, oamenii se mai adunau la cabane pentru a-și asculta morții.

Lasă Un Comentariu

Please enter your comment!
Please enter your name here